Risorgimento Firenze

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Risorgimento Firenze

Garibaldi

da

Pietro Bouvier
Giuseppe Garibaldi ed il maggiore Leggero in fuga trasportano Anita morente 1864
A 50 anni dalla morte l’editore Minimum Fax ripubblica in omaggio a Luciano Bianciardi il  suo libro “ Garibaldi”, uscito postumo nel 1972

Autore     Luciano Bianciardi

Editore    Minimum Fax 

Anno       2020

Pagine     160

Prezzo     €14,00 

Il poncho è poco più di una coperta da cavallo; il dialetto, quello ligure; l’elenco dei lavori fallimentare: bovaro, sensale, insegnante privato, fabbricante di candele. Che il lettore si metta comodo: la storia di quest’uomo è stata raccontata molte volte, ma Bianciardi lo fa a modo suo. Con il tono clandestino delle confidenze, la pazienza dello storico, la vivacità dello scrittore. Il suo Garibaldi non è soltanto una biografia, è il romanzo di un ribelle deposto dal piedistallo e restituito alla vita, ai suoi intrecci pieni di slanci, di sofferenze, di errori, di delusioni. La stagione da corsaro, l’epopea del Rio Grande, la laguna delle anatre, l’assedio di Montevideo e di Roma, il gaucho Aguyar, la morte di Anita, il pittoresco esercito dei Mille… Ma è anche l’omaggio di un anarchico ormai vinto dall’alcol e dalla «vita agra» all’eroe della sua infanzia. Perché questo è l’ultimo libro che Bianciardi scrisse, l’ultima camicia rossa che indossò, come un’allegria postuma, l’ultima affabulazione contro un’Italia da sempre vigliacca, ipocrita, irriconoscente e perbenista.

Del resto, nell’elenco ufficiale dei Mille, Garibaldi non risultò neppure fra gli italiani.

E così Bianciardi ce lo descrive, come uno straniero in patria, un istintivo, un generoso, un idealista. «In tutti i posti di mare c’è almeno un ragazzo fatto così, quello che non si tira indietro, quello che offre da bere, quello che sa le canzoni, quello che si arrampica per primo in cima a un albero, o sulle sartie delle navi. Al porto lo conoscono, tutti lo chiamano per nome». 

Luciano Bianciardi ( Grosseto 1922/ Milano 1971 ) Laureato in filosofia, professore di liceo e direttore della Biblioteca Chelliana di Grosseto, scrive insieme a Carlo Cassola “I minatori della Maremma”, un’inchiesta pubblicata su “L’Avanti!” e poi raccolta in volume per Laterza nel 1956. Trasferitosi a Milano nel 1954, lavora come redattore, giornalista, traduttore dall’inglese, sceneggiatore. Tra le sue numerose opere si ricordano: “Il lavoro culturale” (Feltrinelli, 1957), “L’integrazione” (Bompiani, 1960), “Da Quarto a Torino. Breve storia della spedizione dei Mille” (Feltrinelli, 1960), “La vita agra” (Rizzoli, 1962), “La battaglia soda” (Rizzoli, 1964), “Aprire il fuoco” (Rizzoli, 1969), “La solita zuppa e altre storie” (Bompiani, 1994). Le opere complete sono raccolte nei due volumi “L’antimeridiano” (Isbn, 2005 e 2008).
Dopo un periodo di oblio, la biografia di Pino Corrias “Vita agra di un anarchico” (Baldini e Castoldi, 1993) ne riportò in auge l’opera, oggi molto apprezzata per la qualità della scrittura e per la vena antimoderna.

Giuseppe Garibaldi a Caprera Pietro Senno 1860/70

 

Trasumanar con Dante.

da

Ivana Zuliani Corriere Fiorentino 31 dicembre 2020

Il 2021 inizia con un’esperienza che va oltre l’umano: «trasumanar» per dirla come Dante

 È questa la parola, che è stata scelta per il primo gennaio, del «calendario dantesco» dell’Accademia della Crusca: per ciascuno dei 365 giorni dell’anno, in cui si celebra il settecentesimo anniversario della morte del Sommo Poeta, l’Accademia dedicherà un diverso termine o espressione di Dante, pubblicandoli sul proprio sito e sui canali social.

Un modo per sottolineare la creatività, l’attualità e la leggibilità del linguaggio del poeta. Si tratta di locuzioni, motti, latinismi, neologismi creati da Dante, che fanno ancora parte del nostro patrimonio linguistico. Espressioni divenute proverbiali come «lo bello stilo», lo stile poetico di cui Dante è fiero, o «color che son sospesi», passato nell’italiano come forma per indicare uno stato di incertezza e di attesa; «il ben dell’intelletto», oggi espressione usata per indicare la pienezza della razionalità umana, o «bella persona», con cui Francesca da Rimini definiva il suo corpo, oggi invece riferita a doti morali come generosità e lealtà.

Ci sono poi i latinismi che arricchiscono il volgare come «baiulo», il portatore del segno dell’Impero, cioè l’imperatore, «colubro», il serpente che indica l’aspide con cui Cleopatra si diede la morte, «rubro», il rosso che Dante usa soltanto nell’espressione «lito rubro» per indicare il Mar Rosso.

Ma l’Alighieri non aveva paura di inventare parole nuove, soprattutto per descrivere l’esperienza paradisiaca e la dimensione sovra-umana. Creò così neologismi, dal «immiarsi» per indicare l’identificazione e la comprensione totale con l’altro o «trasumanar» appunto. La vita perfetta di Beatrice la «inciela», cioè la mette nel cielo, e Beatrice «imparadisa» la mente di Dante, rendendola adatta a contemplare le cose celesti. Il «tetragono» è chi è capace di resistere agli urti della sfortuna, il «botolo» è un cane piccolo, ma che si sfoga nell’abbaiare, e «broda», poi non è il brodo dei cuochi stellati, ma l’acqua del fiume infernale, fangosa, paludosa e fumosa. Non basta ancora: «bruti» sono non uomini, ma quasi animali, incapaci di desiderio di conoscenza, come insegna il canto di Ulisse. Risale a Dante anche la più antica voce onomatopeica dell’italiano scritto: «cricchi», con cui il poeta rende il rumore dello scricchiolio del ghiaccio che sta per rompersi, riferendosi al Cocito, il fiume infernale.

La parola di Dante, «fresca di giornata» nonostante i suoi sette secoli, sarà accompagnata tutti i giorni da un breve commento.

 

La saggezza di Giacomo Leopardi

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Caro Direttore,

Condivido ciò che hai scritto nell’Editoriale AUSPICI PER IL NUOVO ANNO » Risorgimento Firenze . Sarebbe stato opportuno avere la saggezza del conte Giacomo e il suo realismo che si rifletteva nelle Operette morali, nel Venditore di Almanacchi, nel Dialogo dell’Islandese con la Natura, in tutto ciò che avvertiva come la Natura avesse i suoi cicli e le sue esigenze spesso totalmente avulse da quelle che l’uomo crede essere suoi diritti garantiti. Per di più, mentre la Natura non deroga alle sue leggi, l’uomo spesso ci mette del suo ed è ciò che paradossalmente dovremmo dimostrare di avere imparato dalla storia. A noi più anziani che da ragazzini i genitori inondavano di racconti di vita vissuta durante il fascismo e la guerra, è più facile considerare come le generazioni precedenti abbiano vissuto situazioni assai più difficili di queste che un po’ ci appaiono insormontabili. Penso ai bombardamenti, ai rastrellamenti, alla necessità di portare le famiglie in un qualche rifugio delle campagne, non certo con la consolazione di un televisore o di un collegamento skype ma con la borsa nera, la miseria e tante altre cose. Così almeno per i miei che certamente non erano i soli. Ma, appunto, l’umanità ci mette del suo, quel continuo spargere elementi di negatività quando bisognerebbe aiutarsi con una parola di speranza, lo spingere l’atteggiamento fino a negare (da incompetenti come sono ad esempio io) la validità scientifica dei vaccini, il godimento magari di qualcuno nell’annunciare scenari apocalittici che, se non realizzati, faranno dimenticare il profeta, se realizzati lo vedranno alzare la testa. Quei principi che tu richiami sono buoni e aiutano e ci richiedono di essere popolo, cioè solidali e coerenti.

Grazie e buon anno a te e a tutti i tuoi lettori.

Fabio Bertini

ll Viandante sul mare di nebbia Caspar David Friedrich 1818 

 

 

AUSPICI PER IL NUOVO ANNO

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  Passeggere: “Quella vita ch’è una cosa bella, non è la vita che si conosce, ma quella che non si conosce; non la vita passata, ma la futura. Coll’anno nuovo, il caso incomincerà a trattar bene voi e me e tutti gli altri, e si principierà la vita felice. Non è vero?’”. Venditore: “Speriamo… Dialogo di un venditore d’almanacchi e di un passeggere

Giacomo Leopardi, Operette Morali

Il dialogo, scritto nel 1832, è ambientato per strada, in una città di cui non viene indicato il nome. Giacomo Leopardi l’anno dopo si trasferì con l’amico Ranieri a Napoli, dove il poeta visse gli ultimi suoi tristi anni: scampato al colera scoppiato nell’ottobre 1836, morì qualche mese dopo per idropisia e conseguente attacco di asma a soli 38 anni. Nonostante ciò il tono di questo dialogo è diverso da quello sarcastico e amaro di tante Operette, le considerazioni sulla irrimediabile infelicità umana sono pacate, quasi serene. Infatti il passeggere giunge alla conclusione che la felicità consiste nell’attesa di qualcosa che non si conosce, nella speranza di un futuro diverso e migliore del passato e del presente:“Quella vita ch’è una cosa bella, non è la vita che si conosce, ma quella che non si conosce; non la vita passata, ma la futura”.

Giacomo Leopardi Ugolino Panichi 1898 Recanati

La speranza e la fiducia nelle sorti dell’umanità sono state il motore della storia in ogni epoca e in ogni terra, un élan vital, direbbe il filosofo Henry Bergson, che ha permesso di superare momenti drammatici come quelli vissuti da Leopardi. In quell’epoca imperversavano il colera e altre tragiche pandemie e ampi strati di popolazione vivevano in gravi condizioni d’indigenza, con alti tassi di mortalità, in particolare di quella infantile, quasi del tutto privi di assistenza sociale e medica. L’Italia era da secoli teatro di scorrerie di eserciti stranieri e si poteva solo avere la speranza di un futuro migliore, un sentimento condiviso di poter un giorno far parte di una comunità nazionale, come d’altronde lo stesso Leopardi aveva auspicato: “La propria nazione, coi suoi confini segnati dalla natura, è la società che ci conviene. E conchiudo che senza amor nazionale non si dà virtù grande” (Pensieri di varia filosofia e bella letteratura, Zibaldone, 1838)

Il suo messaggio di amor patrio e di fratellanza universale a distanza di due secoli è ancora valido oggi ai tempi del Covid, nonostante le forti differenze tra l’Italia di Giacomo Leopardi e L’Italia del 2020, un Paese che ha conosciuto, sia pure tra luci e ombre, un forte processo di modernizzazione economica, sociale e politica a partire dai progressi della medicina e della scienza. Eppure è bastato l’imprevisto arrivo di un virus fortemente contagioso e letale per farci ritrovare in un’atmosfera di paure, di risentimenti e di false credenze. Il 2021 inizia ancora in piena pandemia, ma si apre alla speranza di un’uscita da questa emergenza sanitaria con l’inizio di una vaccinazione di massa nel giro di alcuni mesi.

E i tempi saranno brevi se gli italiani, come nel passato, a partire dalle classi dirigenti, ritroveranno un senso di responsabilità collettiva, la coscienza civica di un popolo unito e non diviso in egoismi individuali e di fazione. Lo dobbiamo non solo a noi stessi come comunità nazionale, ma soprattutto alle nuove generazioni che hanno diritto, oltre che a una formazione che ne faccia cittadini preparati e responsabili, a sperare in un futuro non horribilis come quest’ultimo anno di scuole chiuse e di restrizioni sociali.

 

QUEL FILO LUNGO 150 ANNI

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Firenze 27 aprile 1898 Inaugurazione del monumento a Ubaldino Peruzzi in Piazza Indipendenza

Fulvio Conti Corriere Fiorentino 30 dicembre 2020

La storia non si ripete e purtroppo non insegna, come qualcuno si ostina a credere. Tutt’al più, di tanto in tanto, offre curiose somiglianze fra presente e passato. È il caso della «città della conoscenza», il progetto presentato dal sindaco Nardella come asse portante del suo secondo mandato che adesso, sollecitato dall’emergenza epidemica, sta prendendo forma. L’idea cioè che la ripresa economica debba passare attraverso una significativa diversificazione delle attività produttive e che un ruolo determinante debba essere svolto dall’investimento in formazione e ricerca scientifica. Nell’intervista rilasciata domenica a questo giornale Nardella prospetta il recupero di aree dismesse sia in centro che in periferia per allestirvi nuove scuole di eccellenza, come quelle per enologia e turismo, per creare nuovi poli per università e start up, per favorire il rilancio dell’artigianato anche mediante risorse digitali. Ebbene, giusto 150 anni fa, nel dicembre 1870 un illustre predecessore di Nardella, Ubaldino Peruzzi, nel momento in cui si accingeva per la seconda volta ad assumere la carica di sindaco presentò in consiglio comunale un ambizioso progetto per risollevare le sorti della città, costretta all’improvviso a rinunciare al rango di capitale d’Italia e a tutto ciò che esso comportava: migliaia di funzionari e impiegati che si trasferivano a Roma, case che restavano sfitte, alberghi e ristoranti che si svuotavano, negozi che perdevano clienti.

Con l’aggravante di dover fronteggiare la voragine che si era aperta nel bilancio comunale per finanziare i grandiosi interventi urbanistici avviati durante il periodo della capitale. Peruzzi aveva le idee chiare: «Firenze per più ragioni non può aspirare a ridivenire città industriale», ma può sperare «di trar profitto dalle sue tradizioni nella lingua e nelle arti, e dalla sua posizione centrale, sol che sia qui particolarmente favorito lo svolgimento della pubblica educazione, cui è raccomandato l’avvenire della Nazione, e più particolarmente quello della nostra città». Si trattava perciò di investire nella costruzione di scuole e istituti di formazione, promuovendo in particolare «un efficace ordinamento degli studi del disegnare e del modellare», indispensabili per garantire la qualità degli artisti e degli artigiani che costituivano il nerbo dell’economia cittadina. E poi l’Istituto di studi superiori, embrione della futura Università. Per il Comune, affermava Peruzzi, era venuto «il momento di occuparsene seriamente e d’invocare i provvedimenti che valgano ad assicurarne l’esistenza». Una rinomata Università, ragionava il sindaco, avrebbe contribuito a «innalzare il livello della cultura in Italia», ma anche ad «attirare a Firenze un eletto stuolo di insegnanti e di studenti». Riempiendo un po’ di quelle case e di quegli alberghi lasciati vuoti da politici e burocrati in procinto di trasferirsi a Roma. Peruzzi di fatto rilanciava un’immagine, quella di Firenze come «Atene d’Italia», che circolava già dal Settecento e individuava la missione della città nel suo essere ad un tempo luogo di alta formazione culturale e scientifica ed erede non passiva della grande tradizione artistica dei secoli passati, rinverdita dalla maestria dei suoi artigiani, debitamente formati non solo nelle botteghe ma in una moderna rete di istituti professionali. Non sono pochi i fili che collegano la «città della conoscenza» di Nardella all’«Atene d’Italia» di Peruzzi, la cui statua troneggia in piazza dell’Indipendenza dirimpetto a quella di Ricasoli.

Chissà se il sindaco vi avrà pensato quando alla vigilia di Natale ha festeggiato la fine del primo lotto di lavori di riqualificazione della piazza, posando per i fotografi proprio sotto il monumento al suo predecessore.

 

 

Villa Il Giullarino 

da

Via Pian de’ Giullari 12 Firenze

 

La villa, situata davanti a Villa Capponi e vicini all’Osservatorio Astrofisico di Arcetri,è di origine quattrocentesca, ma venne ristrutturata nel XVI e nel XVII secolo.  All’inizio è appartenuta alla famiglia Bartolommei, tra cui discendenti merita ricordare il marchese Ferdinando, protagonista nell’Ottocento del Risorgimento toscano e primo gonfaloniere di Firenze redenta, come recita una lapide in sua memoria nel suo palazzo di via Lambertesca.

Ferdinando Bartolommei Cesare Fantacchiotti 1893 Palazzo Vecchio

Ai Bartolommei subentrò poi la famiglia Passerini, che ai primi dell’Ottocento la cedette al barone De Fabrot. Dagli inizi del Novecento ci furono ulteriori passaggi di proprietà tra famiglie di ricchi americani che restaurarono la villa ed alzarono una torretta. Nel 1938 la villa fu acquistata dal collezionista piemontese Riccardo Gualino, che vi raccolse un’importante collezione d’arte e vi morì nella primavera del 1964. Oggi è frazionata in appartamenti privati.

La villa ha un doppio ingresso. Quello al n.12 è particolarmente monumentale. Esso è composto da un piano rialzato dalla strada dove si aprono un portale, con lo stemma Bartolommei

la facciata marmorea di una cappellina e un tabernacolo dove si trova affrescato un Crocifisso, con la scritta Hyeronimus Bartolomeus restituit Anno MDCLX. Il tabernacolo ha la dimensione di una finestra, tale da far sembrare la piazzetta un cortile interno, e sul frontone è decorato dal Trigramma di Cristo entro un sole raggiante in pietra.

 

GRAPPA 1917, LA SALVEZZA. GRAPPA 2020, LO SNOWBOARD

da

Il Sacrario del Monte Grappa

LETTERE  Corriere della Sera 27 dicembre 2020

Caro Aldo, ho visto sui social la foto di due ragazzini che praticano lo snowboard sulle scalinate del sacrario militare del Monte Grappa. Provo indignazione per questo gesto irrispettoso verso un luogo che ha visto morire migliaia di soldati durante il primo conflitto mondiale. Penso ai ragazzi del ‘99 e al loro sacrificio estremo. Coltiviamo a fatica la memoria, guardiamo poco al futuro, in compenso viviamo un eterno presente dove tutto è concesso e giustificato, per un’errata interpretazione della parola libertà. La leva obbligatoria per educare i giovani? Sì, ma sono convinto che non può bastare. Mancano le famiglie e la scuola è in serie difficoltà. Lei come la pensa? Andrea Prati

Caro Andrea, la cosa migliore che possiamo fare è raccontare a questi ragazzi cosa accadde sul Grappa. Comincia a nevicare tra l’11 e il 12 novembre 1917. Gli austriaci attaccano la notte successiva. Ci sono anche i tedeschi. È la battaglia cruciale. Il Grappa è un castello alto 1.650 metri a picco sulla pianura veneta: se cade, non ci sono ostacoli sino a Bologna o a Torino. I nostri cedono il Monte Santo, il Roncone, il Cismon. Gli alpini di Feltre salgono sul Tomatico riforniti di castagne e rosari dalle mogli: difendono le loro case; invano, la cima è presa, il paese invaso. Eppure il comandante nemico von Bulow annota che il soldato italiano pare irriconoscibile: ora applica in modo spontaneo la difesa elastica; indietreggia per contrattaccare. Il comando supremo è spettatore: sul Grappa non arriva una sola direttiva. I sottufficiali si prendono l’autonomia prima negata. Il maggiore Scarampi senza attendere ordini sposta l’artiglieria e bersaglia i nemici arroccati al Colle dell’Orso; quando i superiori gli chiedono conto delle munizioni sparate risponde: «Pago io». Sull’Isonzo l’avrebbero fucilato; qui i suoi soldati lo acclamano. Tiene la IV Armata e tengono anche i reparti della II — le brigate Gaeta, Re, Massa Carrara, Messina, Trapani — «vilmente arresisi» a Caporetto secondo il primo bollettino ufficiale. Pure il mitico Rommel si scorna: sbaglia strada e finisce in una valle cieca (e qui pare di vedere Sordi e Gassman: «Tié!»). A metà dicembre la grande battaglia d’arresto è vinta.

Oggi nell’ossario austriaco riposano fianco a fianco il tedesco Krauser e lo slavo Kratic, l’ungherese Kubatnyz e il polacco Koudelka. Le guide indicano ai bambini la lapide che ricorda un soldato di nome Peter Pan; ma i piccoli sono più colpiti dal telefono con la rotella del rifugio Bassano (lassù il cellulare non prende). Altri tedeschi arrivarono nel 1944: animati dal ricordo della Resistenza dei padri, i partigiani avevano tentato di asserragliarsi quassù; furono fucilati o impiccati agli alberi di Bassano. Ogni tanto il Grappa restituisce un frammento della Grande Guerra: una baionetta, una giberna, un osso. Nel 2017 sono stati ritrovati quattro corpi e un servizio di porcellane: era la mensa degli ufficiali austriaci, presi di sorpresa dagli arditi. Una lapide dice: «Qui riposano tre alpini. Due dovrebbero essere i nostri nonni Angelo Vassalli e Romeo Gianuzzi. Se sono loro, questa scritta li ricorda. Se non sono loro, rende comunque omaggio agli alpini italiani». Aldo Cazzullo

La DOMENICA del CORRIERE  28 gennaio – 4 febbraio 1917

La guerra dei prodigi. Una “corvèe” degli alpini a tremila metri

 

 

Il Natale nella Firenze dell’800

da

Veduta di via Tornabuoni, XIX secolo (Fondo Larderel, Gabinetto Vieusseux)

Donatella Lippi Corriere Fiorentino 24 dicembre 2020

Scriveva Niccolò Tommaseo nel 1830: «I Toscani chiaman pasqua anco la festa del Natale, e per distinguerla dalla pasqua di Risurrezione, dicesi poi pasqua di Natale, o di ceppo…».

E, in effetti, la prima delle tre parole del Natale fiorentino è proprio «ceppo», in origine un grosso pezzo di legno, cavo e con una o più piccole fessure per le offerte, usato come cassetta delle elemosine nelle chiese o negli ospedali. Contro uno di questi ceppi, Petruccio, protagonista della Novella 134 di Francesco Sacchetti, si accanisce con una scure, tanto che «’l ceppo si spezzò, e con tutti li denari e con lo Crocifisso ne viene in terra». L’Oratorio di San Niccolò del Ceppo in via de’ Pandolfini, a Firenze, l’Ospedale del Ceppo a Pistoia, il Ceppo dei poveri di Francesco di Marco Datini a Prato… Ma il ceppo era anche il grande tronco d’albero che ardeva sugli alari del camino, nelle case del contado, per Natale, sul quale il capofamiglia libava le gocce di vino, con un gesto antico e pagano, traendo gli auspici dalle scintille, che sprizzavano dal legno.

La seconda parola è «Cruscarella», ingenuo gioco usato nel contado, nascondendo delle monetine in un mucchietto di crusca, dove si sarebbero affannate le mani dei bimbi, alla ricerca del piccolo tesoro. La terza parola è «Cicalata», una semplice filastrocca, ricca di tenere aspettative: «Ave Maria del Ceppo, Angelo benedetto! L’Angelo mi rispose Ceppo mio bello, portami tante cose!».

Il ceppo, in città, infatti, dove i caminetti andavano scomparendo dalle abitazioni, era un supporto piramidale, con alcune mensole, su cui si ponevano dolci e piccoli doni: sul ripiano più basso, la culla del Bambin Gesù. Prima che Paolo Geymonat, pastore della chiesa valdese, introducesse l’uso dell’abete addobbato, intorno al 1870, era, infatti, la Capannuccia simbolo esclusivo del Natale, da quelle con le figure animate di Bernardo Buontalenti, detto, appunto, Bernardo delle Girandole, al presepio di Carlo Lorenzini, in arte Collodi, «largo e sfogato quanto una scatola da cappelli, coperto modestamente di prezzemolo o di borraccina, con dentro due pastori di gesso sbocconcellati e i soliti tre Magi vestiti da coristi, e un bue e un asinello color di caffè e latte sdrajati per terra, in atto di soffiare nella pappa, e fra loro un bambinello, anche quello di gesso, coi capelli biondi come la farinata gialla e con due gote rosee come due macchie di vino, e su nell’alto del presepio, con gran loglio tutto tinto d’ inchiostro, perché somigliasse all’azzurro del firmamento, e una lunga stella d’olio nel mezzo, illuminata di dietro, perché facesse la parte di cometa e servisse di guida ai prelodati coristi!».

Telemaco Signorini Ponte Vecchio 1880

Al rito della messa in Duomo, nella notte di Ceppo, faceva seguito una sosta al forno del Melini, in Ponte Vecchio, famoso per essere stato effigiato da Telemaco Signorini, grande estimatore della Stiacciatunta, oggi «Schiacciata alla Fiorentina» che, «dall’uccisione del primo porco a Novembre, fino all’ultimo giorno del Carnevale, forniva agl’indigeni questo gradito cibo, finché lo scocco della campana di mezzanotte del dì delle Ceneri faceva sì che il pane di ramerino prendesse il suo posto».

Poi, nel giorno di Ceppo, l’imponente corteo dei Cavalieri di Santo Stefano, «vestiti in cappamagna, ed armati come quando sulle galere combattevano contro i turchi» — racconta Giuseppe Conti (1899) — riempiva il centro coi riverberi delle corazze, il nitore delle brache di velluto dei soldati, la ricchezza delle gualdrappe dei mentre un’altra processione si formava dopo la messa, quella dei carcerati «ritenuti per le spese», riscattati dai Buonomini di San Bonaventura. Non spade lucenti in mano, ma ramoscelli d’olivo. 

 Invece i giovani più ardimentosi si cimentavano nel tuffo in Arno per poi gustare i cocomeri, che durante l’estate erano stati unti d’olio e posti sotto la sabbia per poterli conservare.

 1890 Bagno “Cavalleggeri”

 I berriquocoli, sfratti e marzapanetti impreziosivano le mense, ben prima del Panettone Marietta di Pellegrino Artusi, giunto insieme ai cappelletti all’uso di Romagna e crostini di fegatini, preludio a cappone, lepre e faraone…

Ma allora, come oggi, le luci del Natale illuminavano realtà discordi. Camminando per le strade di Firenze, racconta Yorik (1877), avvocato e scrittore, ci si poteva imbattere, infatti, in due «Natali» ben diversi: «…uno che è un fior di gentiluomo. Veste elegantemente, parla con disinvoltura, s’infila i guanti, e ha il portafoglio pieno di biglietti di banca al posto delle carte da visita». È questo il Natale facoltoso, che frequenta le sale di Doney, che fa acquisti nel centro ricco della città, al Bazar Europeo, tra le cineserie dei magazzini di Janetti, in piazza Antinori, ne’ saloni di madama Lamarre, in via dei Banchi, o da madama Ferrand, in via Rondinelli, spingendosi fino a via della Mattonaia, nella gioielleria Marchesini, tra i riverberi dei monili e delle pietre preziose. E poi, l’altro Natale, «stanco, trafelato, lagrimoso e mal vestito… sotto il tetto degli sventurati, presso il focolare spento dove la pentola non bolle più da tante settimane, nelle soffitte dove il freddo penetra dalle impannate, dove la miseria suda colla pioggia delle pareti mal ferme… e si trascina penosamente verso il Monte di Pietà, per le scale degli Asili infantili, fra le corsie degli spedali, muto, afflitto, ora rassegnato ora impaziente, mormorando una preghiera, o lanciando una imprecazione».

Vittorio Corcos  Ritratto di Yorick 1889

Oggi, sono cambiati i contesti, ma l’uno e l’altro Natale riflettono ancora, e quest’anno, forse, in maniera ancor più vistosa, i lati più bui e stridenti del nostro mondo. E se Yorik conclude rassegnato «…la novella non finisce mai, ché ogni anno si ricomincia da capo, e i due Natali ritornano nelle medesime condizioni», vorremmo scegliere la fine del Canto di Natale di Charles Dickens, quando il vecchio Ebenezer Scrooge «divenne così buon amico, così buon padrone, così buon uomo, come se ne davano un tempo nella buona vecchia città, o in qualunque altra vecchia città, o paesello, o borgata nel buon mondo di una volta… E di lui fu sempre detto che non c’era uomo al mondo che sapesse così bene festeggiare il Natale. Così lo stesso si dica di noi, di tutti noi e di ciascuno!».

Dickens Canto di Natale

 

 

 

Tu scendi dalle stelle

da

Targa posta in un palazzo a Nola, all’inizio del corso Tommaso Vitale

Il cantico natalizio nacque in Italia nell’ambito delle funzioni liturgiche. I primi canti sono seicenteschi e si sostanziavano in ninne-nanne in ode al Gesù bambino; l’Italia settentrionale  era ricca di queste canzoni, per tal ragione le più conosciute sono le nenie veneziane e bergamasche. Ma i canti si udivano anche dal meridione dalle ugole dei pastori delle campagne che intonavano canti ispirati alle laudi cantate durante le processioni liturgiche svolte nel centro Italia intorno al XIII secolo; rigorosamente, anch’esse, dedicate al Gesù Bambino, in lingua napoletana, sarda e siciliana. Ma l’atmosfera natalizia anche fuori dall’Italia conobbe l’interesse della musica colta, attraverso le varie “Pastorali”, come “Oratorio di Natale” di Bach, che includevano un maggiore approfondimento armonico, molto più complesso rispetto ad un canto popolare.

La musica di repertorio natalizia italiana, tra i cantici più importanti, annovera il canto “Tu scendi dalle stelle”. Composta nel 1754 dal  vescovo napoletano e compositore, Alfonso Maria de’ Liguori, Tu scendi dalle stelle entra a far parte del repertorio natalizio italiano.  Il canto è composto da sette strofe di sei versi ciascuna: i primi due versi di ogni strofa sono endecasillabi a rima baciata; il terzo e il quarto verso sono ottonari, il primo spesso con rima interna (Bambino: divino, eletto: pargoletto, amore: core, ecc.,) il secondo tronco (tremar, povertà, trasportò, ecc.); il quinto verso è un quinario che rima con il sesto verso, endecasillabo. Lo schema complessivo si può pertanto riassumere così: AAb(b)cC. Tale schema è particolarmente complesso, e non sembra avere precedenti illustri nella tradizione letteraria

Tu scendi dalle stelle, o Re del cielo,

e vieni in una grotta al freddo e al gelo,
e vieni in una grotta al freddo e al gelo.
O Bambino mio divino,
io ti vedo qui tremar;
o Dio beato!
Ahi quanto ti costò l’avermi amato!
ahi quanto ti costò l’avermi amato!… ( prima strofa)

La storia di questo cantico nasconde forse un’altra verità: pare che Tu scendi dalle stelle, derivi infatti dal modello melodico di un altro canto napoletano, scritto dallo stesso compositore, chiamato “Quanno nascette Ninno”; la scelta della lingua napoletana fu dettata dalla necessità di estendere questo canto alla comprensione generale del popolo, benché il canto venne poi  pubblicato in lingua italiana “Per la nascita di Gesù”.

Pavarotti – Il Concerto di Natale,

Vienna Symphony Orchestra diretta da Steven Mercuri 1999

 

 

LE VIE CHE ORIENTANO

da

Umberto Boccioni La strada entra nella casa 1911

STORIA, IDENTITÀ E POTERE DIETRO AI NOMI DELLE STRADE

Autore     Deirdre Mask

Editore    Bollati Boringhieri

Anno         2020

Pag.           402

Prezzo      € 25,00

I nomi delle strade sono la nostra eredità culturale, ciò che decidiamo di tenere o buttare via del passato. Orientano i cittadini a livello topografico ma soprattutto identitario, agendo in modo diffuso e inconscio. Potenti dispositivi pubblici, gli odonimi riattualizzano il passato riconosciuto come fondante di una collettività. Al contempo rappresentano un efficace termometro sociale, in grado di riflettere gli umori e le proteste dei cittadini. Fino a che punto la denominazione di una strada rivela le narrazioni storiche che guidano il presente? Chi decide che cosa conta e quali nomi ricordare? E se le piazze intorno a noi commemorano carnefici e re tiranni? Perché ci sono così poche vie dedicate a donne? Può un indirizzo salvare la vita delle persone? Deirdre Mask, avvocatessa giramondo, ci offre un’affascinante esplorazione nelle memorie urbane, dall’antichità a oggi. Da Roma a Londra, da New York a Calcutta, da Berlino a Soweto: un intreccio di storie nascoste, basate su documenti sorprendenti, interviste e incontri bizzarri, in uno stile narrativo appassionante. Questo saggio ironico e provocatorio, eppure drammaticamente serio, esorta a riflettere sulle strutture più contraddittorie dell’ambiente che ci circonda. Allo stesso tempo indica gli spazi del possibile che si dischiudono quando iniziamo a riappropriarci dei significati delle nostre città.

Deirdre Mask è un’avvocatessa e scrittrice afroamericana. Cresciuta negli Stati Uniti del sud, ha studiato Legge a Harvard e a Oxford e ha seguito un master di scrittura in Irlanda. Ha insegnato a Harvard e alla London School of Economics. Vive e lavora a Londra, dove collabora anche per «The Guardian», «The Atlantic» e «The New York Times». Le vie che orientano è il suo primo libro.